O Dependurado

Hoje o TB conta com uma participação especial de um "fellow blogger" de seu nome Dvd.
Ora, Dvd, grande vulto da classe literária frequentemente presente no café associado ao clube de vela do Barreiro, vem maravilhar-nos com a sua narrativa acerca de Álvaro, e o seu entendimento da situção por ele vivida.
Disfrutem!



Constantemente absorvido no seu mundo, ali estava ele, sentado no seu banco, no seu parque, de caneta assente na folha, imóvel, mas sem nunca o largar.
Algo se passava naquele dia. Ainda não tinha escrito nada.
Outrora havia sido uma pessoa diferente. Agora, escrevia.Escrevia, quando estava sozinho, para se libertar da vida.
Atacado de crises de identidade e outras mais graves, como as filosóficas e as de inspiração,ele queria não ser ele, mas ser antes Ele! Àlvaro era agora "o escritor".
- Tem lume?
- Desculpe, não fumo!
Ali estava ela. Ele, há muito que não via sentido na vida, daí que escrevesse. Hà muito que o fazia naquele banco, sem nunca largar a sua caneta. E ali estava ela. Àlvaro olhou-a e largou a caneta.
- Eu também não. Posso-me sentar?
- Podes.
- Importas-te que fume? - disse ela ao acender o isqueiro.
- Não. Pensei que não tivesses lume.
- E não tenho.
- Pensei que não fumasses.
- E não fumo.
Àlvaro sentia qualquer coisa.
Estaria ela a gozar com ele? Não. Ela era de uma beleza que Àlvaro hà muito não encontrava se não na sua escrita.
- Que estás a escrever?
- Palavras...
- Posso ver?
- Hoje não há nada para ver.
Naquele tempo, em que ela fumava e falava com ele, Àlvaro esqueceu todas as suas crises de identidade e as outras mais graves. Esqueceu até a sua caneta. Ela era Ela.
Até que ela largou o cigarro para o chão, com os seus lábios marcados pelo batton.
- Vejo-te outra vez?
- Vez.
- Estás por aqui?
- Eu estou...perdido. - Ela sorriu-lhe e foi-se embora.Ele olhou para os lábios dela marcados no cigarro.
A salvação estava ali, à sua frente.



(A narrativa é da total responsabilidade do autor.)